1972. J'ai huit ans et j'habite à Paris. Une fois par semaine, à la cantine, on nous sert de la choucroute. J'ai horreur de ça, et les cantinières qui ont remarqué mon dégoût me lancent des regards mauvais, des réflexions pleines de fiel auxquelles je ne comprends rien.

Il y a là un enjeu qui leur est propre et qui m'échappe. Un soir, j'en parle à ma mère qui m'explique un truc très bizarre : les dames de service sont fâchées contre moi car elles pensent que je refuse de manger du porc à cause de ma religion.

(Article référencé sur le site "Les mots ont un sens")