« Qu’importe la hauteur du saut (pourvu que le parachute s’ouvre) » est un roman publié en 2015, puis dépublié, puis republié, ici, juste pour vous.

Tous les épisodes : Qu’importe la hauteur du saut (pourvu que le parachute s’ouvre).

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Chapitre 14 — Piqûre

J’en ai jamais vu d’aussi belle.
Corps harmonieux, galbe parfait, douce et agile.
Jambes longues et velues.
Regard hypnotisant,
sorcière irradiante se dodelinant sur ma main.

Mercredi 31 mai.

Étourdie par les séries de chiffres défilant depuis une heure devant ses yeux, Marion se leva et marcha en s’étirant de tout son long. Puis elle se posta à la fenêtre. Les voitures fusaient sur le bitume encore luisant de la dernière averse. Le soleil reprenait timidement ses droits, illuminant d’un éclat particulier l’agitation urbaine ordinaire. Visages fermés et regards baissés, les piétons se pressaient mécaniquement. Portés par un invisible courant, ils formaient un bouillonnant ruisseau de solitudes, agité ici ou là de quelques indicibles remous.

Petite fille, Marion rêvait de devenir pompier, mais, confrontée à la désapprobation sans appel de son militaire de père, elle changea d’idée et visa d’autres métiers tels que vétérinaire, sage-femme ou infirmière. Elle grandit à Lyon en compagnie de son frère et de sa maman, qui remplissait son rôle de mère au foyer à la perfection, choyant ses enfants vingt-quatre heures sur vingt-quatre. La famille était bien entendu placée sous l’autorité du chef de famille, intraitable guerrier au grand cœur. Marion ne manqua de rien mais son adolescence fut mouvementée. À seize ans, elle tomba amoureuse d’un jeune rebelle adepte de heavy metal. Au grand dam de ses parents, elle adopta ses valeurs, ses coutumes, ses codes vestimentaires. Leur relation capota au bout de six mois, la faisant basculer dans une profonde dépression. La plupart du temps cloîtrée dans sa chambre, étalée sur son lit, sa seule activité consistait à changer les CD lorsqu’ils venaient à se terminer. Elle continuait d’écouter la musique fétiche de son ancien soupirant, mais dériva lentement vers les chansons les plus mélancoliques, les plus sombres. Pour finir par se convertir au style gothique. Au baccalauréat, elle se présenta vêtue de noir de la tête aux pieds, un collier à clous autour du cou. Peau diaphane, lèvres noires, yeux surchargés de fard, noir. Funèbre.

Quand vint l’heure du choix, elle s’inscrivit dans une fac de droit et de science politique parisienne. Mais cela ne lui convenait pas. Et elle bifurqua vers le journalisme. Un choix par défaut, à l’origine, qui devint une passion. Elle s’y épanouit et excella dans tout ce qu’elle entreprenait.

Marion se tourna vers son invité.

— Tu veux un café ?

L’homme assis à son bureau ne répondit pas. Brun, les yeux foncés, très mince, la tête rentrée dans les épaules, les muscles tendus de partout, il pianotait frénétiquement sur son ordinateur. Visage crispé, son corps frêle était régulièrement traversé par d’impressionnants tics nerveux parfois doublés de secousses corporelles fulgurantes. Marion l’observa d’un œil perplexe. Allô ? Il y a quelqu’un ?

Pour étudier en détail les données des deux études pharmacologiques, elle avait fait appel à un statisticien, Pedro, qui n’était autre que le beau-frère de Nicolas Maréchal. Au chômage depuis trois ans, celui-ci rappliquait dare-dare dès qu’un canardeur avait besoin de ses lumières. Trop content de pouvoir se rendre utile. Il lui était déjà arrivé de passer des jours entiers attablé dans la salle de réunion, à manipuler d’obscures formules qui donneraient des migraines aux plus scabreux des mathématiciens. Il était là depuis deux heures.

— Tu veux un café ? retenta Marion, un peu plus fort.

Pedro se redressa.

— Bon, c’est bizarre. Il y a une erreur quelque part ! s’exclama-t-il en exhibant un tableau incompréhensible.

Le visage de Marion s’orna d’une moue interrogative.

— Les données sont cohérentes quand on considère chaque étude individuellement, mais quand on compare les deux entre elles, on n’a statistiquement aucun point commun.
— C’est possible, ça ?
— Si les protocoles sont identiques, alors on a une chance sur dix millions que ces résultats soient vrais. Donc, soit les données que tu as sont fausses, soit les protocoles ne sont pas comparables.
— J’ai vérifié les protocoles, c’est du copié-collé.
— Alors il y a eu manipulation des données.

Marion l’observa, décontenancée. Pas par sa conclusion — elle s’y attendait — mais par son attitude. Il parlait comme un robot. De son affirmation découlait qu’un laboratoire avait manipulé des données pour vendre un poison en guise de médicament miracle. Et ça ne l’émouvait en rien. Ils discutèrent encore un peu, puis Marion le remercia et le raccompagna. À son retour, Nicolas Maréchal l’intercepta dans le couloir.

— Je n’ai aucune info. Rien, nada, walou, se lamenta-t-il. Mes contacts ne connaissent pas ces types et à les entendre, il ne se passe rien de particulier à la DGSE. Chou blanc !

*

Vendredi 2 juin.

— Alors, du nouveau ? demanda Marion.
— Voilà les noms des otages, dit Gregory en lui glissant une feuille.

Qu’elle parcourut rapidement.

— Comment les as-tu obtenus ?
— Un mail que j’ai reçu par erreur.

Marion hocha la tête d’un air entendu et se replongea dans une lecture plus attentive. Le nom, l’âge et les fonctions de chacun des défunts y étaient précisés. Cinq employés de l’ambassade, dont deux diplomates.

— Et toi ? relança-t-il. Du nouveau ?
— Les deux gars de la photo sont partis hier. C’est tout.

Elle avait appris ça le matin même, d’un message qu’Ahmed lui avait laissé sur sa messagerie sécurisée.

— C’est tout, répéta-t-elle en baissant les yeux.

Ces derniers mots restèrent en suspens l’espace d’une minute, qui parut une éternité. Ils réfléchissaient.

— Ça fait deux semaines et l’affaire se tasse. Ça va être difficile de trouver des infos, maintenant, se désola-t-il.

Marion se redressa, posa ses coudes sur la table, croisa les mains pour y appuyer son menton et passa en revue les clients du bar.

— Je dois dire que je n’avance plus trop non plus. Je vais quand même essayer de joindre les familles des victimes. Mais ce genre d’affaire peut se décanter à tout moment. Je pourrais te recontacter, si besoin ?
— Bien sûr.

Marion discuta ensuite avec Gérard, un grand type pour le moins brouillon, toujours à faire plusieurs choses à la fois. La plupart l’appelaient Gégé, diminutif de son prénom, et pseudo-acronyme des deux initiales de son surnom : gentil grizzli.

L’homme en imposait par son intonation, grave et détonante, comme par son envergure, ce qui posait problème lorsqu’il devait se faufiler entre deux tables. Dégarni sur le dessus, volutes de cheveux gris en bataille, le souvenir d’un accent auvergnat dans la voix. Sa principale qualité, mis à part ses vins chauds hivernaux revigorant tout le quartier, résidait dans son humanité, sincère et chaleureuse. Un trait de caractère hérité de ses parents, deux bougnats montés à la capitale après-guerre, la vingtaine à peine éclose, pour ouvrir un commerce de vin. Ils avaient profité de la première occasion pour le flanquer d’une brasserie et fonder une famille de deux enfants. À huit ans, après l’école, Gérard surveillait son petit frère pendant que ses parents géraient les boutiques. Un peu plus tard, sa mère fut victime d’une embolie pulmonaire. Elle s’en sortit avec quelques complications, très fatiguée, n’arrivant plus à assurer ses tâches quotidiennes. À treize ans, tandis que ses copains jouaient au ballon, Gérard remplissait ceux de ses clients, juché sur une caisse pour atteindre le comptoir. Brevet d’études en poche, il avait quitté l’école pour se consacrer au bistrot que son père délaissait de plus en plus. Sa mère mourut le jour de ses dix-huit ans. Il eut du mal à s’en remettre. Mais un Auvergnat, ça ne se plaint pas, ça bosse ! Son frère avait poussé plus loin ses études, entrant dans la vie active en qualité de contremaître dans une usine de banlieue éloignée.

Cette brasserie, Gérard ne l’avait jamais quittée. Né au moment de sa création, il y avait grandi, y avait tenté ses premiers pas, se dandinant d’une chaise à l’autre. Les clients le ramassaient lorsqu’il s’y étalait sur le carrelage. C’est aussi dans cette brasserie qu’il avait fait la connaissance de sa femme, un soir de mai 68. À cette occasion, le bistrot avait abrité le quartier général d’un groupe libertaire, au grand dam de son père qui lui chantait pouilles, pour la forme, tout en s’égayant secrètement de la situation. Dans cette brasserie, il avait élevé ses enfants. A l’âge de la retraite, ceux-ci ne se montrant guère intéressés par la succession, il avait mis son fonds de commerce en vente. Mais, sous la pression populaire, il avait dû renoncer, et continuer, gentiment, avec l’aide de gars du coin venant le relayer en soirée.

La première fois qu’il rencontra Marion, elle venait d’emménager. En plein hiver, dans le froid, EDF prenait son temps pour la raccorder. Entrée dans le bar en quête d’une prise électrique pour recharger son mobile, elle en était repartie avec un Tupperware de bœuf mironton et un litre de soupe chaude sous le bras.

Gérard et sa femme tombèrent sous le charme de cette jeune fille aux allures de muse, qui deviendra bien vite leur protégée. Lorsqu’elle ne pointait pas sa frimousse de la journée, ils l’appelaient pour vérifier que tout allait bien. Alors, à chaque fois qu’elle passait à proximité, plusieurs fois par jour, elle faisait un détour pour longer le troquet et toquer à la vitre pour se signaler.

Marion se promena sur les quais en se remémorant ces doux moments. Puis elle récupéra Maya à l’école et rentra chez elle. Vers 19 h, elle relut un texto de Yohann, qui lui avait envoyé son adresse la semaine précédente, et consulta une carte sur Internet. Une heure plus tard, elle accueillit la baby-sitter, fit une bise à Maya et partit prendre le métro. La douceur vespérale, accompagnée d’une agréable lumière, rendait la grouillante cité presque joyeuse. À peine commencé, le printemps tirait déjà vers l’été.

Marion sonna à l’interphone. Personne ne répondit. Elle sonna de nouveau et attendit. Un jeune homme débraillé passa devant elle et tapota quatre chiffres sur le digicode. La porte de l’immeuble s’ouvrit sur un long couloir sombre et poussiéreux. Il se retourna. Elle lui sourit généreusement en le saluant de la tête, se précipita dans son sillage. Il ne moufta pas. Son immense beauté lui conférait cet avantage décisif : en la voyant, la plupart des hommes s’arrêtaient de réfléchir. Elle en jouait, y compris dans son travail. Le gars monta les escaliers en lui jetant de discrets coups d’œil. Il la quitta au premier étage en lui souhaitant une bonne soirée. Au troisième, la porte de la cage d’escalier s’ouvrit brusquement devant elle. Une blonde dame en jaillit. Les deux femmes se retrouvèrent nez à nez. L’élégante s’immobilisa, les yeux fuyants, les bras collés au corps, les mains croisées sur son sac à main à hauteur de nombril. Christine, à la limite de la paralysie, sa nervosité lui tirant les traits à l’extrême. Marion fronça les sourcils. Le profil de cette femme ajustée au millimètre ne collait pas avec le style du quartier. Alors qu’elle allait se pousser sur le côté, Christine se recula pour la laisser passer. Marion, perturbée, sans trop savoir pourquoi, hésita. Puis se décida. Les deux femmes se frôlèrent. Ce parfum… ça me rappelle quelque chose, se dit Marion en pénétrant dans le couloir où Yohann l’attendait sur le pas de sa porte. Il lui fit signe d’approcher. Elle s’exécuta après s’être retournée une dernière fois pour lorgner cette étrange femme. La porte de l’escalier se refermait. Elle avait un mauvais pressentiment. Ils entrèrent dans l’appartement sans un mot. Un froid glacial s’installa. Au regard confus de Yohann, Marion comprit que la femme sortait de chez lui. Son grain de beauté du coin de l’œil se mit à la démanger.

— Cette femme… dans l’escalier… balbutia-t-elle.
— Christine.

Marion écarquilla les yeux.

— Qui est-ce ?

Yohann hésita, se gratta l’oreille.

— Une amie. Tu veux un thé, un café ?
— Il est 20 h 30, ça va aller, merci. Une amie ?
— Oui, une amie.
— Une amie de soixante ans ?
— Cinquante-deux.
— Ah… fit Marion en penchant la tête pour marquer son étonnement. Sans déconner !?

Yohann la fixait, bras croisés, adossé au bar. Il avala sa salive.

— Oui, je couche avec elle !

Comme un coup de poing à l’estomac.

— Quoi ?!
— Ecoute…
— J’écoute ! Oui, j’écoute !
— Je la connais depuis un moment. On se voit de temps en temps. Rien de plus.
— Là, tu es en train de me dire que tu viens de coucher avec elle !? cria-t-elle, la mine déconfite, en visant le canapé froissé.
— Là, non. Elle est passée dire bonjour, on discutait depuis une demi-heure quand tu es arrivée.

Elle le regarda, les yeux gorgés de fureur. Salaud ! Elle fit le tour du studio d’un rapide coup d’œil. Puis s’engagea dans le couloir.

— Attends !

Elle entra dans la salle de bain et claqua la porte, qu’elle ferma à double tour.

— Marion…

Elle sanglota pendant cinq minutes, la tête entre les mains, assise sur la cuvette des toilettes. Salaud, salaud ! Elle en ressortit les yeux rougis, bouffis de larmes, attrapa son sac sans dire un mot et repartit vers la porte d’entrée d’un pas décidé. Yohann se précipita pour la retenir par le bras.

— Marion, attends, on va discuter.

Elle tentait de se dégager de son emprise, tout en fuyant son regard.

— Tu m’as trompée !

Il la contraignit doucement, mais fermement, à revenir dans la pièce.

— Ça fait trois mois qu’on se fréquente, mentit Yohann. Je l’ai connue au boulot. On s’est vus quatre ou cinq fois, pas plus. Je… Je sais que c’est bizarre. Je…

Marion s’était avancée vers la fenêtre. Épaule appuyée contre le mur, elle observait la rue.

— Laisse tomber, Yohann !
— Excuse-moi.
— Brakash s’excuse, l’heure est grave !

Des larmes roulaient le long de ses joues délicates.

— A genoux s’il le faut, insista-t-il.
— Laisse tomber !

Marion demeurait prostrée. Les insultes fusaient dans sa tête mais aucune ne parvint à trouver le chemin de ses lèvres. Le regard de Yohann ricochait irrémédiablement sur son dos pour rebondir un peu partout dans la pièce.

— Pfff… Tu es Brakash. Brakash-le-Piqué. LE-PI-QUÉ ! Tu fais ce que tu veux, quand tu veux, sans raison. Tu as toujours été comme ça. J’arrive et quoi ? Je crois que tu vas devenir raisonnable ? Que tu vas m’offrir des fleurs et me jurer fidélité pour le restant de tes jours. Je suis conne, voilà tout !

Il mit du temps à répondre.

— Je ne changerai pas, tu le sais. Mais… mais… (Il avala sa salive.) Je tiens à toi.

Marion se tourna. Elle n’en avait pas souvent entendu sortir, des phrases comme celle-ci, de la bouche de Yohann.

— C’était une connerie de se remettre ensemble !
— Non…
— Je vais partir et on ne se rappellera pas !

Elle eut du mal à terminer sa phrase tant l’émotion la submergeait. Ses larmes redoublèrent d’intensité.

— Attends…
— Mais qu’est-ce qu’elle a cette vieille ?! hurla-t-elle subitement, prise d’une furie incontrôlable.
— Je ne sais pas, dit-il en se rapprochant, un peu perdu.

Elle l’esquiva en reculant.

— C’est… Christine Jaret.

Marion sursauta.

— La vieille, c’est la femme d’Alain Jaret. Me demande pas pourquoi j’ai fait ça, j’en sais rien.
— Tu as toujours aimé les sports extrêmes ! Elle est bonne au lit, j’imagine, grinça-t-elle sur un ton sarcastique.
— Alain Jaret s’est absenté en pleine messe dès qu’il a su qu’il y avait eu une prise d’otages à Tripoli.

Marion le fusilla du regard :

— Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ?!
— Pendant une semaine, il n’est pas rentré chez lui, ou alors trois-quatre heures, en plein milieu de la nuit. Il n’est quasiment pas passé chez KeOps. Tu sais où il était ?
— Tu nages en plein délire ! Je te dis qu’on ne se reverra plus et tu me parles des problèmes de couple de ta pimbêche !
— Il était à l’Élysée ! Et…
— Mais qu’est-ce que tu veux que ça me foute ?! hurla-t-elle, hors d’elle.

Yohann hésita. Christine venait de lui révéler une information cruciale. Elle avait reconnu les deux hommes sur les photos. Deux mois plus tôt, rentrée chez elle à l’improviste, en fin d’après-midi, elle avait vu deux voitures garées dans l’allée du garage, celle de son mari et une autre qu’elle ne connaissait pas. Paniquée à l’idée de débarquer au milieu d’une réunion de travail de son époux, elle avait préféré pénétrer dans le pavillon par le sous-sol sans se faire remarquer. Et s’était claustrée dans la chaufferie en attendant que la réunion se termine. A sa grande surprise, elle avait constaté qu’elle discernait assez nettement les conversations du salon lorsqu’elle approchait l’oreille d’un conduit métallique. Elle s’était remémoré de nombreux détails : le contenu de la discussion, portant sur des échanges de valises, le nom de deux des invités, Boris Deniaut et Luc Pérondeau, le prénom du troisième, Franck, et même la plaque d’immatriculation de leur voiture. Elle lui avait en outre décrit la physionomie des individus, qu’elle avait entrevus par la grille d’aération à leur départ. Alain Jaret avait décampé dans leur sillage. Et Christine avait enfin pu remonter à l’étage.

Marion le dévisageait méchamment. Yohann se montrait encore hésitant. Comment lui raconter tout ça sans lui avouer qu’il lui avait volé ses photos, en cachette, six jours plus tôt, alors qu’elle regardait la télévision, affalée sur le canapé ? Marion était exaspérée. Il leva les yeux dans sa direction.

— Et Christine a entendu des discussions de son mari en rapport avec la Libye, lança-t-il. Elle m’a donné deux noms. Boris Deniaut, l’homme à la marque de naissance. Le deuxième, sur la photo, elle ne sait pas comment il s’appelle mais…
— Mais comment… comment…
— Je ne lui ai pas montré les photos, je lui ai juste décrit les types.
— Comment as-tu pu me faire ça ? Tu te rends compte des risques que tu me fais prendre ?! s’égosilla-t-elle.

Après un temps, Yohann retenta sa chance :

— L’autre nom, c’est Luc…
— Comment as-tu pu me faire ça ?! l’interrompit sèchement Marion.

Yohann soupira en se posant sur un tabouret. Un silence poignant s’écrasa sur eux. Marion le fixait, les yeux constellés d’éclairs de rage. Le plafond donnait l’impression de s’abaisser tant l’ambiance devenait étouffante. Puis Marion se décomposa au ralenti, et se remit à pleurer.

— Marion… implora Yohann.

À ces mots, elle se décolla du mur, empoigna son sac et sortit de l’appartement en claquant la porte. Yohann resta inerte pendant plus d’une heure, le visage tel un bloc de granit.

Brakash-le-Piqué… Un surnom jaillissant du passé. A l’âge de douze ans, à l’occasion d’une de ses escapades forestières, Yohann s’était fait piquer par une tarentule. Ce qui lui valut un coma de quelques heures, suivi d’une semaine à quarante de fièvre et quelques hallucinations chamaniques. Ses amis d’alors n’avaient rien trouvé de mieux que de lui attribuer ce joyeux sobriquet, qui collait du reste parfaitement à son caractère intrépide et casse-cou. Un surnom qui traversa océans et années pour finir par s’échouer lamentablement dans ce lugubre studio montreuillois.

Tu ne comprendras jamais rien aux femmes, Yohann.